la trasnochada palabra con olor a muerte, levantada como símbolo de bandera y orgullo de la tierra donde vivo. carcel, con su continuo recuerdo a muerte, llena de historia, historia de recuerdo y recuerdo a muerte: la capital del olvido. memoria que se retuerce, y la gente en las calles sonríe. MUERTE, ese es el lema de cientos, y sus pasos no son más que el destierro... mas, hay que plantear la vieja interrogante: "cuando el carcelario cierra la celda, ¿quien es el que queda a salvo?"... y si seguimos pensando que la locura vive dentro de los recintos blancos, que pasa con los pasos que damos cada mañana?
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