nunca nos parecimos

Nunca tuvimos algo en común. Porque los caminos estaban plantados, y nunca nuestros vientos soplaron en destino. Porque yo iba hacia el sur, y los pajaros vuelan hacia el norte, y tu eras un pájaro: tenías que migrar. Me arrastro cada madrugada, para intentar alcanzar el aire, y caigo, nuevamente caigo, y me arrastro. Yo no sé que corriente sigue la turba por estos días, "on these days". Pero claro, la sustancia ya esta seca, y no migró. Murió. Correr y retener, Norte Sur Este Oeste? Desconozco las direcciones, a mi no me hablen de destellos: las rutas las veo todas blancas, y el blanco, cuando uno viaja, es lo mismo que el negro, y se transforma en nada. Todo aqui esta podrido, y en la traición yo me arrastro, porque no sé cómo se vive de otra forma: soy criado muerto.

lo distinto de cada situación

La peregrinación del caracol responde al tiempo del mundo particular que corresponda a la actitud en que se encuentre el caminante. Extrapolando la indicación a la vida propia del hombre, que camina y no arrastra (y que por no arrastrar se autocondena a la antiperegrinación), no puede quedar claro cual es la plataforma en la que se sostiene cada cuerpo. El instante del desvelo, de la desmitificación del andamiaje o plataforma común, es el nacimiento de lo auténtico, y lo autentico no es mas que el retorno eterno al propio ser.

¿RECORDAR QUÉ?

Recordemos, queridos hermanitos: hacer memoria es hacer presente. Tantas veces nos miramos cara a cara vos y yo sin poder vernos; mi duda crece cada día un poquito más: ¿tengo yo el papel adecuado dentro de esta obra, que es campo de batalla, como para llamarte real? Tal vez no es menester traer a esta habitación un montón de archivos, que no me recuerdan a nada, sino que, me hacen sentir necesidad de recuerdo. Pero, ¿recuerdo de qué?.
Mis ojos estan viejos, y mi cuerpo esta muerto. Porque el mundo en que nos criamos no existe más. Y siempre que un mundo deja de existir, nacen dos nuevos... la muerte entonces es ruptura, y cada ruptura es creación: pero yo sigo sin entender cómo hicimos para parir el primitivo, el que dio camino a caminar, y dio posibilidad de encuentro.
Yo cada día asomo mi cabeza a la ventana , y se me hace imposible distinguir

icaro?

Cantar, bailar, sufrir, y dentro del olvido repetir y morir. Porque la distancia carcome la memoria, y aunque el tiempo avanze o muera lentamente, cuando es sumado en años, se transforma en abismo, eternidad y centella. Así se experimenta la panorámica del presente: pasos a orilla de un barranco, que accidenta el recorrido, y en la cuerda floja, como un malabarista disfrazado de equilibrio, en alas rotas hay caída al asfalto. Los huesos ya no se soportan, más aún si el cuerpo niega que la corriente del viento nos gobierne, y nos adueñe como preso. Es historia, el eterno retorno. Devenir, existir, sobrevivir, morir, retorno, y repeticion nuevamente.

remember not to believe in memories.

-la imaginación, la memoria y el fracaso de la esperanza de la comprensión.
la caida del mundo circundante, en cada instante posterior a la memoria: el retorno a la palabra "ahora", es ese mismo retorno el que nos obliga a negar. Pero la negación ya no nos gusta tanto, porque dia tras dia gana peso y nos rompe los huesos, por eso mismo, al ser la negacion de lo natural algo que hostiga, es que la comprensión total fracasa: el retorno al mundo de lo superfluo es una constante en nuestros primeros años de vida.

El engaño y la calumnia de lo justo natural.

-El traidor les había dado esta señal: "Es aquel a quien voy a besar. Deténganlo".
-Inmediatamente se acercó a Jesús, diciéndole: "Salud, Maestro", y lo besó.
-Jesús le dijo: "Amigo, ¡cumple tu cometido!".
-Entonces se abalanzaron sobre él y lo detuvieron.
-Uno de los que estaban con Jesús sacó su espada e hirió al servidor del Sumo Sacerdote, cortándole la oreja.
-Jesús le dijo: "Guarda tu espada, porque el que a hierro mata a hierro muere."



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La equidad en la caida, la idea del criminal ajusticiado, es solo el consuelo del desencantado, del derrotado que desesperadamente estira los brazos, esperando encontrar una respuesta, un escalón. Pero, aunque a ojos humanos la escena siempre carezca de "justicia", siempre/solo llega el bufón de turno y grita: "Amigo, lo hecho hecho está; que pase el siguiente". Esto siempre ha sido así, y cualquier escena de justicia divina que se instaure en un altar como una idea martir, no es mas que azar: ocurre lo que ocurre, como también lo que no ocurre.

de qué nos sirven ahora las palabras

La palabra gritando, pero ahogandose en si misma, porque no llega a ser más de lo mismo, una mentira, atrapada en el miedo, miedo a nada, pero miedo a fin de cuentas... Escribimos más de lo mismo cuando el tiempo es distinto, las personas son distintas, el aire es distinto: si todo es distinto, lo unico que nos queda son las palabras, pero la palabra grita porque esta vacía, grita y se ahoga porque no le queda nada: la palabra pasa a ser una flor intentando sostenernos... lo que ocurre es que se quiebra. Ante esto, no queda más que volver a lo mismo, como en tanto tiempo, negandose al tiempo, negandose al olvido, negandose al transcurso, pero a la vez viviendo: SI LAS PALABRAS ESTAN FRACTURADAS, POR NO AGUANTAR EL PESO DEL DOBLE DISCURSO Y LA DOBLE VIDA, ES PORQUE CADA UNO DE NOSOTROS CARGA EN SU ESPALDA EL DOBLE DISCURSO Y LA DOBLE VIDA

criminal?

"En su mente se perfilaba una idea sombría y angustiosa, la de que se estaba volviendo loco, incapaz de razonar y de protegerse en esos instantes..." ( crimen y castigo- D, F.)

-dejar de creer, o incluso no creer, es igual de importante y a la vez innecesario que creer o empezar a creer; es que acaso existe diferencia alguna? sin certezas todo es puro fantasma, y si nuestros fantasmas se creen o no, todo se repite y retorna en fantasma, porque es lo natural, y todos viven de lo natural, vertical y horizontal, tanto la familia entera, nadie sabe si creer o no, porque todos viven lo mismo que tu, lo mismo que yo, lo mismo es lo identico. y los fantasmas donde quedan, si el cuerpo se torna espuma, y la presencia, como bien digo, no es mas que un fantasma, una pura y simple (en el tono amargo) imagen

pirotecnias

tal vez, hermano mío, nuestras últimas palabras no expresaron lo que merecíamos: carnavales debían representar, en honor a la despedida, después de tantos años, después de tanta vida. la carcel mental que nos mantiene ocultos ha de hundirse, bajo la arena del cemento de la ciudad, y la ciudad esta vacía, y en ella se esconden los andantes, que sin horizonte alguno, profesan y ostentan el cielo, ellos, los que niegan... pero yo noto el miedo dentro de sus corazones, y se acorazan en hierro, para manifestar autenticidad, para ocasionar una risa, ante un par, ante un otro, igual a él, igualmente carente de sentido... de esto queda la pregunta... qué ocurre cuando salimos a las calles? en la masa vemos personas, o tan solo cambiamos la palabra individuos por la palabra enemigos? el ser humano carente ya no acopla nuestros vuelos

carcel.

la trasnochada palabra con olor a muerte, levantada como símbolo de bandera y orgullo de la tierra donde vivo. carcel, con su continuo recuerdo a muerte, llena de historia, historia de recuerdo y recuerdo a muerte: la capital del olvido. memoria que se retuerce, y la gente en las calles sonríe. MUERTE, ese es el lema de cientos, y sus pasos no son más que el destierro... mas, hay que plantear la vieja interrogante: "cuando el carcelario cierra la celda, ¿quien es el que queda a salvo?"... y si seguimos pensando que la locura vive dentro de los recintos blancos, que pasa con los pasos que damos cada mañana?

valor, creacion, miedo y represion de la voluntad de poder (extracto de un ensayo sobre un parágrafo de F. Nietzsche)

Si el hombre logró escapar del caos de lo salvaje, si pudo conservarse y más aun, dominarse, fue gracias al valor que implantó en las cosas, las acciones, la vida y el mundo. Se inyectó un “sentido de lo humano” en el mundo para huir del peligro, de la violencia espontanea, del libre movimiento, de la libertad. El papel que juegan los valores entonces, bajo esta visión, es el de controladores y represores, el de la dominación ejercida de unos sobre otros. Podemos afirmar, en base a esto, que el hombre en su miedo a la muerte, y al verse afligido por su temor ante la grandeza de la naturaleza animal y humana, hubo de necesitar ciertas estructuras para codificar y limitar la vida misma, y así, asegurarse de tener controladas las naturalezas más poderosas. La verdad y el conocimiento entonces, no serían más que un escape, un arrojar la muerte lejos, un seguro de vida ante el peligro y el temor: no es más que un producto del miedo.

teniendo claro que con las palabras es imposible llegar a un otro, se pierde la claridad del por qué de la comunicación... si ya no es posible la destinación del mensaje, a quién van dirigidas las ideas? pues tal vez es solo un testimonio, decir "aquí existo y si quieres existes vos conmigo"... pero de ser así, seria superfluo. es que tal vez no somos més que eso?

ahí en el cielo, donde no hay rutas ni cemento, las aves siempre saben donde está el camino, y mientras ellas vuelan al sur, yo ni siquiera sé hacia dónde apuntar mis pasos aquí en la tierra.

lo que son las distancias?

entiendess lo que son las distancias? estar dentro de mi casa y no verte, se llama distancia. mirar por la ventana, ver un millón de personas pero no verte a vos, se llama distancia. vivir en esta ciudad es un acto distante, y que la vida no nos quiera juntos, tambien se llama distancia. tal vez todos nuestros juegos en la niñez los vivimos de distancia en distancia, y por eso ahora que crecimos ya ni lo sentimos. vos vivís tu vida y yo la mía, cada uno en su espacio, con un cielo y un arbol distinto, al igual que el vecino, el portero, o el tipo que cuida coches en la esquina; no se quien sos. ¿la culpa? a estas alturas ya nadie tiene la culpa...

06:38

un dia crece en la ventana, pero aqui nosotros, poseidos por lo gris, no sabemos los nombres de las mañanas. un dia se inyecta a travez del ventanal, casi como rompiendolo, pero aun asi, nosotros estamos bajo lo gris; no sabemos como hablarles. cada dia que crece en nuestras ventanas no es mas que eso, un grito que se pinta de color celeste... pero nosotros no comprendemos sus nombres... hace falta el amanecer para nuestra vida, tal vez sea lo que falta

mi casa, los libros y el fuego