Nunca tuvimos algo en común. Porque los caminos estaban plantados, y nunca nuestros vientos soplaron en destino. Porque yo iba hacia el sur, y los pajaros vuelan hacia el norte, y tu eras un pájaro: tenías que migrar. Me arrastro cada madrugada, para intentar alcanzar el aire, y caigo, nuevamente caigo, y me arrastro. Yo no sé que corriente sigue la turba por estos días, "on these days". Pero claro, la sustancia ya esta seca, y no migró. Murió. Correr y retener, Norte Sur Este Oeste? Desconozco las direcciones, a mi no me hablen de destellos: las rutas las veo todas blancas, y el blanco, cuando uno viaja, es lo mismo que el negro, y se transforma en nada. Todo aqui esta podrido, y en la traición yo me arrastro, porque no sé cómo se vive de otra forma: soy criado muerto.
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